INFLAMAÇÕES SURDAS-MUDAS

INFLAMAÇÕES

 SURDAS-MUDAS

NÃO É CEDO 

PARA  PREPARAR AS CHAVES

 DA SOBREVIVÊNCIA QUE ESTÃO

 POR UM FIO DA MORTE PELO 

O MEU INTERIOR 

HUMANO.

 Por que 

o Eros inspira uma fragrância 

de desejos, e que desencadeia

 um coração misturado com 

um poderoso óleo, e ofegante a sensibilidade voa para uma

 festa inesquecível e agradável

  das lembranças da alma de um

 belo e doce menino.

Oh, 

Que bela íris realçada por

 um intenso prestígio de um 

charme poderoso, e onde a sua 

persistência marca a sofisticação

 cândida de um sonho eterno, e 

onde na sua sintonia pingam 

palpitações que soam necessárias

 para que ele possa viver a vida em

 cada estágio das suas

 aventuras!

Arremata 

contente o olhar de

 exaltação na sensação do 

encanto inebriante e

 sereno.

 PORQUE

 NA SUA BOCA existem 

milhões de fragrâncias, e o vinho

 que nasce nos veios dos abrasadores

 dos seus seios faz sonhar o espírito 

que canta incessante.

 Chegará

 aos seus lábios uma doce

chuva, e na sua companhia virão

 os beijos de desejos impregnados 

de suspiros de símbolos de glórias

 atrevidos, e na elegância das embalagens 

dos seus sorrisos nascerá a
PAZ.

 Um 

cesto de flores esplêndidas 

a encherem as encharcadas pálpebras

 que se arrastam tonteadas de 

esperanças pela a luz dos seus
olhos.

Aqui

 deixo os meus tributos 

e me elevo a uma constituição

 que não é cega, e que sempre me

 orna com as suas verdades reais 

e preceitos genuínos.

Dedicar-me-irei 

a uma bela pintura, não tal como

 Dorian Gray...

 Porque os músculos da minha 

face já não respondem os morderes

 dos meus dentes, e o narcisismo 
da minha própria imagem faleceu
 em um pedaço de carne
 que um dia me 

pertenceu.

Dedicar-me-irei 

aos meus escritos mais recônditos,

 e que somente a mim 

cabe saber para onde levá-los,

 e assim bem fartar a minha alma

 que ansiosa morre sedenta pelo o 

AMOR.
“Vamos às memórias subterrâneas
 para assim acalentar o estado convulsivo
 da fealdade dos olhares de quem me
 olha”.

“Um abraço sem coragem e um sangue 

que não espraie a humildade da apreciação 

de uma luz, e que essa  argumenta o 

atmosférico lógico das inserções dos traços

 da sua beleza no fluir solto do ar da sua 

existência”.

Vamos ao alfabeto dos

 surdos-Mudos!

Solrac

Brasília, 07/08/2015
18:50

Eu sou:

Carlos Alberto

Albertoesolrac

silêncioelágrimas

UM ENIGMA DE UMA TRISTEZA

ENTRE

 O 

SOL

E

 RAC

O ENIGMA 

DE UMA TRISTEZA. 

Pendente
 e latejando a língua fere

Os sentidos ofegantes 

 enfurecidos.

Tudo 
aquilo que vem aos ouvidos

corre e se mata e embriaga,
 a célere ALMA, e ainda

existe um cárcere na alma que
 prospera.

Uma dor
 enorme que no peito se 

enterra.

Impulsos sutis 
nos quais se nota seu perverso 
sadismo.

Honrado 
eu fui ao seu exotismo, e

no ímpeto aroma do seu anaforismo,

impalpável e escorregadio senti o hálito do seu tédio.

Uma língua cheia de
 ironias.

E eu
 sentado a espera
 do abrir de uma
porta. 

A beira do abismo.

 Fatigado 
e desiludido com

 o sol sem diálogos, e cheio 

de batalhas nas dores secretas e 

eternas.

 Uma
 imensidade fria, estranha

 pradaria onde uivam os açoites

 das discórdias, e sem vida o 

choro retido no favorito congelado sentido.

 A 
emigrarem vibrações dentro de um coração aflito, e tão perto da alma a mísera tortura no exílio sem 
fim.

 Haurindo 
as correntes de

 desgostos tão apalpáveis 

que colam em

 mim.

 Um 
brando agonizando, 

pois afastado e tecido um

 gesto de um dedo frio 

e sem vida apontando 

ainda tudo aquilo 

que há de 

VIM!

Que 
grandes anagramas

 com suas versões que alude 

a uma fantasia que se julga

 verdadeira!

 E 
as advertências do seu 

intérprete se insinuam

 superiores e assinalam ainda as

 suas ilusões pobres e

 frias!

As 
oposições inseridas 

claramente nos seus enigmas,

 e onde seus símbolos de

 negações estranhamente são

 concretos, e sem a experiência

 dos temas reais e definidos dos

 sentidos!

Espero a porta se abrir!

    Por que...

 Ele deve entrar!

 E eu ligeiramente
 SAIR!

E que
 o equivoco do meu 

testamento seja feito 

diante dos seus olhos, e 

que os níveis da minha

 compreensão seja semânticos,

 porque assim não receberei

 os choques anônimos dos

 seus instintos que não se

 mostram.

 Porque
 a conspeção

 do seu interior não impulsiona

 o caráter do seu tutor,

onde a sua deficiência foi

 subordinada aos apegos da sua insensibilidade. 

E o 
teor da sua crisma é um 
traje duvidoso usado 
apenas nas autencidades
 dos seus desvaneios.  

Ele 
viola, e depois exorta 

 a efetivação da potência do

 seu espírito que se introjeta, e   sem identificação no nascer

 trágico de um repouso

 ilegítimo dos seus olhares

 de buscas obscuros.

Uma 
plástica árdua e órfica a 

examinar sua voz taciturna 

dentro de um ângulo

 escavado.

ELE RETO... EU AGUDO! 

POR ACASO FALO DE

 QUEM?

  

SERÁ DE MIM?  

Carlos Alberto
albertoesolrac
silêncioelágrimas

Bsb,05/08/2015
15:50

"Febre e Delírios nas alucinações mórbidas da alma."

NÃO SÃO MÁSCARAS

NÃO SÃO 
MÁSCARAS

Emoções suculentas

 a correrem purpúreas nas lisonjas

 dos crepúsculos dos pensamentos,

 e a calçarem as suas

 luzes, pois uma estampa transparente

 desdobra a paisagem dos seus encantos,
 e ardem os sonhos no sopé da velocidade 

do seu coração, e que nas evocações dos

 zéfiros entram no fôlego e chegam 
até a alma, e essa tomba com
 as alegrias do espírito.

QUE BELA 
SAUDADE!

Enlaçados são as alegrias 

dos olhos e o sentido da sua razão

 integral de gozo prestado no clarão

 dos seus sorrisos.

Que belo
 abismo envolvente 

a tecer as fragrâncias de um contato,

 o preço pago é voluntário, e a entrega

 de uma sedução é absoluta, e o

 coração apesar de ser surdo ele 

mergulha no perfume do sono que

 alimenta sua ilusão.

O olhar
 é um mostruário dos 

desejos que se investem com 
veemência, e uma imaginação
 voluptuosa de um

 incêndio a causar um vento nu de

 volúpia na sensualidade que olha a 

enseada com o seu cordão, e nele 

um pedaço de uma recordação a

 discernir pegadas que apalpam a coroa

 cingida de uma dor da separação, e 

com um insigne bifocada e um 

atavio deslumbrante que na conversão 

dos seus beijos recebem o 

embrulho da enganação.

São disfarces? 

Quebro os
 meus olhares nas noites

 de chuvas geladas, e inquieto também
 quito com os lábios as promessas
do meu enfado, porque o medo vem entreaberto com sorrisos nos seus
 lábios, e o artificie

 da sua sensualidade com o seu 

disfarce colado.

Olhar 
as margens da correnteza 

do meu ódio e sentindo grasnar as 

queimaduras de ânsias sem 
fim...

Prendo-me 
em um cristal de suspiros

 e vou pintando, e ao mesmo tempo

 recreando nas suas correntes, às 

margens luzentes dos seus desvarios 

que não me engana, e assim esvoaçam
 cintilantes a sua mistura 
acolhedora.

Atenuo
o pulsar da cauda da sua 

chama, e intacto o meu desassossego 

sobe pelas as minhas veias e arrepia 

o ventre cuja fascinação me entontece,

 cresce e aparece um beijo que me 

assedia, mas não acontece, por que a

 falante solfeja e não fecha os seus 

olhos para o beijo, e as convenções das

 emoções festejam as exaltações

 de uma libertação que não veio.

Vibra
 a epígrafe do sensível e o 

diapasão do seu inteligível se abre 

em um poema revelador.

 Por que 
arcaicos são os teus
 lábios. 

Estranhos
 contornos compostos por

 uma leitura de trevas, e com um

 vermelho carmesim cheio de 

complexos inaugurais das múltiplas 

aberturas sádicas dos seus ardentes 
pecados! 

Pois 
a sua herança vem aos olhos, e

 onde não consigo arrancar da minha 

visão a sua imagem!

Seu amor é

 particular e o seu ânimo é 
uma fugaz 

chama.

Que bela 
epopeia emotiva por onde 

se desloca nas suas linhas a motivação 

de um crítico que não se 
cala!

O palpável
 olhar de acervo ímpar,

 e por onde sobre ele, e também 

ainda nele jazem as marcas abrangentes 

das teóricas compreensões de beleza, promovendo as disciplinas nas áreas dos sentidos!

Uma cópia, 
um signo e uma geratriz

 de uma autocópia que não me 

pertence! 

O oxigênio 
do seu mundo manipula 

o seu existencial, e a lógica do seu ser

 biológico é tão irracional que desencadeiam 

as suas identidades de automatismos compartilhados pelas as sujeiras do seu

 coração!

Os olhares
 da alma de constância

 tímida.

 A celebrarem 
as súplicas de efusões e 
cintilações na emoção que 

pulveriza a preciosa voz em formas de

 exalações de preces apaixonadas, e

 levíssimas no caráter fecundo dos seus

 anseios.

Oh, súplicas! 

Súplicas indiferentes e de queixas a se derramarem em um tira de lástima 

sem obter o galardão do seu

 sonhador!

 EU
 tenho uma retórica romântica

 onde nas suas instâncias são centrados

 os valores absolutos, alicerçados e 

mesclados pela a racionalidade 

dos seus conteúdos internos 

inesgotáveis, articulatórios e de 

aderenças na fusão da matéria para

o choro da sua
 felicidade.

 Por que 
abrangente é o efeito real 

do que ocorre na adição de um seio 

trêmulo, mas cheio de licores 

tempestivos e coletivos nas 

construções fantásticas dos 

maravilhosos cortes de risos,

 e as suas revelações não são 

simbólicas.

 São os eventos à flor

 da matéria a fundirem o seu significado,

 a captarem a sua verdadeira forma.

Uma síntese:

 atos arrolados que exalta o herói 

que nasce por dentro de si.

Ei-la! 

O artificie de si mesmo é o
 uso da sua bela 

pintura! 

O descoberto 
fulgente de langor se 

movimentado.

 A se esconder nos 

assombros das asas que se fecham
 para não mostrarem seus voos 

alados!

Afasta-se 
de mim o gosto do vento da língua 
que se esquiva de um filtro 
contaminado.

 E não
 se serve das peripécias
 das suas anedotas 
desvairadas!

As garras
 de um parto onde a

 sua premonição de vertigem me

 rasga e lasca as carnes, insidioso 

mal de torpeza com as suas unhas

 de feitiço a fazer parte de

 mim.

Oh!
 Entretecer o maligno?

Que
 incompatibilidade das razões

 sem caracteres, e onde nas suas análises

 sofrem alternâncias, e somente porque

 é preciso que se minta que 

amamos?

MENTE-SE AO ESPÍRITO.

Meus olhares não são mais 

compartilhados, pois as influências 

das mágicas mentirosas são apenas 

“estórias” integradas nas fábulas 

vestidas das múltiplas ilusões.

A correrem 
no limbo, e onde as suas

 modelações pelejam nas suas
 mentiras mais 

profanas.

E quem 
elucidará os meandros

das grafias dos meus 

poemas?

 A 
consciência escorregadia dos 

seus estágios alterados pela o senso

 da dança de uma loucura a espalhar

 as adulterações dos seus 

sonhos?

 Oh, Deus! 

O que é legível para mim se oculta

 dos olhares do SER, e feita sob

 medida uma ignóbil lágrima sendo

 acuada por uma entediante ternura 

desordenada!

Devo reencenar 

as graças conscientes 

de cada momento dos meus lábios,

 e que em cada medida do abrir da 

minha boca que possa ser "EU" mesmo, 

e sem sentir remorso do mal que 

provém da minha própria

 carne.

Tenho
 tanto medo que a porta se
 abra!


Carlos Alberto
albertoesolrac
silêncioelágrimas

Brasília, 01/08/2015

Nove horas,
 e dentro de uma noite que será 
ardente.