O INSTINTO DE UMA DOR

O

INSTINTO DE UMA

DOR

Prever um conceito

na continuação do método de um
grito, e que acrescenta ao seu eco

exterior, e por dentro de um corpo uma
falsa bonança.

E na sua criação

perfeita o rubor de um medo que

se torna ele mesmo atônico dentro

da boca, e que inicia o seu manifesto

pleno a exprimir a última tese

do seu ardor.

Um crânio

que gera um cérebro de lama, ou a

lama no crânio a ranger gargalhadas

de um vazio pisado e cheio de planos

fúlgidos, e iluminado no mal formidável

dos seus rastros pelo o coração sem
alma?

Estar em movimento

e penetrar bem associado os lugares

antagônicos das alegrias, e assim exprimir

susceptível a corporação de uma dor, e

com criações das fertilidades de que o

êxtase depois virá na Olímpica imersão

de um órgão desenvolvido para chorar.

Ó criações de grandezas!

É onde nos galhos da sua árvore o

- menor -

contrito verte suas lágrimas,

pois a sua porta se abre para fora do

seu mundo, e esse ensina a chorar.

Esbarrar nos sonhos

martirizados e despojados de alarmes

de sensibilidades, e cortar as suas asas

voadoras, e na vertigem da sua

queda viver o infortúnio dos seus

malogros.

Aniquila-me o ardor
de um soluço e a existência do seu

terrível é um animal obscuro que

se afeiçoa ao cotidiano hábito das

lágrimas, e que essas se desgastam dentro

de um coração solitário, e o peso

do seu sal sempre anuncia uma

tempestade.

Uma partitura trágica

de uma música que se envergonha

com a precipitação do seu baixo

timbre, e não mostra a revelação do 

lírico engajado dos seus ideias de

beleza!

Ouçam!

Ouçam o borbulhar do medo na sua

metade e a morrer na intensidade dos

seus ensejos!

Rodeiam colhidos

os espasmos dos devaneios nas camadas

bêbadas das fantasias dos desejos.

E o íntimo olha e  fala:

- Eu tenho tanto medo!

Uma voz

que se abre dentro de um rochedo,

e com sua boca invisível que impede

os beijos nas formas doces dos

seus conteúdos, e sem acesos as luzes

cintilantes dos seus andejos.

As fricções

dos fios de impactos dos seus lábios

na vitalidade infinita do ambiente

perscrutador do seu hálito que move

os poemas, e que excitam o jogo homenageado

dos seus versos doces na atração da

sua imagem com ressonâncias dos

seus sabores.

  Ó sono vacilante que carrega o

chão que sustenta os meus
pés!

Calejado e expressivo

é o silencio que projeta o que contém

os seus dramas nas criações dos desenhos

da sua face, e as direções dos seus lugares

de descansos já estão habitados por

objetos sem formas e com suas tensões

e coalizões de palavras

fúteis.

É TÃO VAZIO!

- Deixe-me!

A tua escritura

mina dos meus dedos, e o seu fonético

estar nos meus olhos. Porque insólitas

são as palavras que se calam e as suas

aliterações não se movem... Apenas desenham

o nome de quem por ti tanto

chama.

Rompem-se

as celebrações do amor e o defensor

do seu maior tema se cerra apenas em

um frontispício de um livro de dores, e

com suas expressões poéticas dos amores.

MUITAS GRAVURAS e um só título:

lágrimas.

Por que te ocupas

com os espaços imaginários dos meus

pensamentos? 

 Os rituais

do meu descanso não estão à mostra e

o lugar de emanação da minha paz se

oculta nas asas que são pictóricas diante dos

teus olhos!

- Deixe-me ouvir!

As tuas dominações
dispersas na mística alma
humana! 

Por que o
que falta nos teus quadros
é a credibilidade! 

E essencial é o
estabelecimento de uma ordem
coerente nos contextos das paisagens
dos teus sinais, pois em ti são idênticos
os teóricos temas dos teus pensamentos
que se entrelaçam e faz morrer
a tua consciência.

Contempla-te os teus

próprios elogios, porque o teu cordeirinho

berra enquanto tua hiena o cerca, e na

abundância copiosa dos teus deleites... 

Pinta-te

os olhos, e na província da sua beleza

eles te devoram e seguem todos os dias

a contar sua repetida história!

As tuas interfaces que se

friccionam com os riscos de expressões

das suas maldades, e fazem deslocarem

grandes variedades de lágrimas, e a

sonoridade dos teus sentidos deixa o

corpo atônico pela a produção do sal.

Canta secreto

e diferente a volúpia dentro de uma

ânsia que se derrama.

Ínfima raiz

hedionda de um germe que propicia

a sua sombra.

As suas maldições

que torcem e afrontam.

Pois a Geena espera bebendo na

sua festa o instrumento que

corta e sangra.

Estranhos gritos

que perambulam na boca e que no

coração se levantam.

E as suas grandes dores se

apanham.

Ouve!
 Ouve o fervor sublime de um anjo 
que se ajoelha flechado e amarrado por
 uma corda de sentimentos!

  Esgotado, 
mas radiante, e um sinal na sua fronte
 de descanso! 

Olhares
 que leem sentidos reprimidos e
 palavras que pulsam vivas!

Quem arranca o seu 

coração?

Bendito o óleo do sacramento das 

delícias!

 Por que

 o pão da sua dor é o oásis da sua inocência,

 e o seu fogo da divina providência 
sempre brilhará no seu

 silêncio!

Os efeitos

 acelerados e cristalinos da ascensão de

uma nova bela dádiva lhe será acrescentado,

 e na sua face... Quem sabe!

 Estará escrito:

VIVA A FELICIDADE! 
Não chores porque hoje é teu aniversário! 



Carlos Alberto
albertoesolrac
silêncioelágrimas

Brasília, 12/09/2015
22:10